Ecos

Ecos,
Das tuas palavras sibiladas,
Em tempos idos
Recordações,
Apenas já,
Vagas sensações
Desse teu sussurrar
Em meus ouvidos.

Destroços dos teus sorrisos,
Vagueiam em meu
Pensamento.
Ruínas do que fomos,
Cravando fundo em mim.
Pudera eu ter-te aqui de novo,
Para construir de novo,
Tudo aquilo que ruiu.

Dá sinal de ti,
No meu deserto,
Na brancura dos meus dias
Pinta arco-íris,
Na languidez dos meus momentos
O palpitar do teu amor,
Transformado em pó de sonhos,
Entre os dedos
Já cansados
De agarrar:
O longínquo
O Breve,
Ou apenas:
O que nunca existiu.

O amor dos nossos tempos

Ainda no outro dia, andávamos de mão dada com a nossa mãe, fazendo perguntas a torto e a direito, quando hoje nos calamos nos silêncios e não perguntamos nada, porque temos medo das respostas ou do vazio de não haver respostas. Calamo-nos e perdemos o olhar em qualquer ponto distante.
Esta vida da cidade cosmopolita, tornou-nos sombras projectadas numa parede, sombras essas que se movem lenta e silenciosamente, sem ousarmos os gestos bruscos, para nos arrancarmos dessa rede de amores inconfessos, porque o que descobrimos sempre - é que estamos sós - sempre sozinhos. Pequenas ilhas num mar de turbulência exestencial, que nos condena à cortina das palavras para esconder a plenitude de um anjo redentor, que nos canta, mas não nos consola da dor que nos arrepia e asfixia até ao limite do que conseguimos suportar.
Agarramo-nos a velhos dogmas, a caras sorumbáticas, mas um carinho é uma raridade.
O amor hoje é mais concreto, porque se vive mais no movimento de morar no corpo do outro, do que na sedução maravilhosa, que é amar impulsivamente o cetim da pele da coisa amada.
Mas a ideia de amar o amor, morreu, com o marinheiro triste que chorava. Trouxeram-nos a liberdade, mas tiraram-nos a utopia. Aquela sensação estranha de estar apaixonado e sentir uma grossa linha de entusiasmo a subir pela espinal medula acima. Mas quem amar num mundo onde as pessoas se dedicam ao descrédito de si próprias e só querem a sua vitalidade resumida a uma essência material e finita, algo que não fique a perpetuar no tempo, como a promessa de um beijo.

Aroma das Flores

Nunca

Ninguém te disse

Que da determinação

De um sentimento

Nasce o seu reflexo

No espelho.

Se te nomeias amante

Da coisa amada

Na teimosia

De algo imenso.

Eu só me posso

Submeter

A essa vontade envolvente.

Enfim,

Seremos pétalas

De uma

Mesma flor.

Begónia

Bongavília

Flor de uma cor rara.

Doa aromas

Um só possível

Nesse jardim

Que significas.

Quando a infância

Se desprende do azul,

Toda a mitologia

Caí de uma só vez.

Ficam apenas

Essas fragâncias

De flores murchas
Pelo jardim.

Como no primeiro dia

Corremos,

Corremos pela praia fora,

Estancámos de repente,

E olhamo-nos,

Como no primeiro dia.

Corremos outra vez,

Desta vez,

Mais velozes que nunca,

Quase,

Não consiguiamos parar,

De tanto

Os nossos passos se confudirem,

Num mesmo movimento,

De saudade e amargura.

Quando finalmente,

Consegui parar,

Sentei-me

Numa pedra do caminho,

Quando olhei,

Já não estavas lá!

Onde foste?

Que me esqueci

Do teu jeito de olhar

Como a sede

De uma planicíe deserta

Num Verão em pino.

Quis acordar

Do sonho,

E quando finalmente o fiz,

A cama estava vazia de ti.

Fiquei horas

Na contemplação

Das mesmas horas

Que não passam.

Mais uma vez a data tinha passado

E a promessa por cumprir.

Quando me virei

Para o pôr do sol

Já era Inverno outra vez.

Tremi de arrepio

No tormento dos pés frios

Quendo será outra vez estio?

Na mágoa

De uma canção

Do primeiro dia.

O assobio

Um assobio

Numa terra distante,

De um enclausurado norte.

Vento,

Que redopiou,

E se tornou sul,

E na minha mão

Assentou.
Memórias,

De outras Outonos,

Madrugadas,

De outras Primaveras.

Vem tudo

Eclodir

Na sílaba

De um grito.

Quis tapar os ouvidos

Perante esse clamor

Vindo

De uma aldeia

Perdida no espaço,

E envolvida

Em embaraço.

Quis cuspir

O grito

E soube-me a boca

A bafio

De outras quimeras

Mais destas.

Enfim,

Veio o silêncio,

Que purifica

Após as tempestades,

E fiquei só contigo

Na praia.

Paz

A paz já não mora aqui

Houve alguém que a levou

E só a lembrança deixou

Num requinte de amor ausente.

Ficaram memórias,

Ficou a carta por escrever,

Mas a paz,

Essa,

Já não mora aqui.

Prenúncios de tempos vindouros,

Ausências cada vez

Mais tenazes

Porque o tempo avança

Na sua cupidez,

E assim vai sendo,

Cada vez mais

A paz não mora aqui.

Amendoeira

Amendoeira em flor

No tornear do seu tronco

A seda se entralaça

E me embaraça

Na beleza

Do seu

Encantamento branco

São encantos

São doçuras

São enfim

A delicia de um olhar

Par quem o tem

Mas fragmentado

Logo ele

Todo se aglutina

Par observar

Esta soberba

Maravilha natural.